Сонет.

С утра помои выливая,

Я думал: « Это не к добру».

(Мол, расплескаю, не допру),

А тут победа волевая.


Пусть Корниленко, словно свая,

Зато Семшов попал в игру…

Ем баклажанную икру,

Прохладной водкой запивая.


Гроза грохочет, гром гремит,

А аммиачный карбамид

Плюется крошкой из резины.


А я учусь писать сонет

У соплеменников Розины:

Им до Зенита дела нет.