В прошлом году произошли парадоксальные события - на фоне поражения основной сборной, не вышедшей в финальную часть чемпионата мира в Германие и поражения моложежной сборной вдруг петербургская команда бездомных-бомжей выиграла в Польше чемпионат Европы среди подобных команд. Этому парадоксу посвящено стихотворение моего отца, давнего болельщика Зенита:
Это только игра, но любого сильней приворота -
Вдруг обрушится мир и откликнутся колокола -
Барселона в восторге: в осаде чужие ворота,
А в Мадриде рыдают: «Реал» пропустил три гола….
Это та же игра, что в далекие детские годы:
Ни забот, ни печалей, лишь были б друзья, пусть ворчат,
Как вернемся домой, и была безгранична свобода
Пустырей, где четыре лежат по краям кирпича.
Мы с трибуны в дни матчей теперь принимаем парады,
Под бравурную музыку нам улыбнется судьба,
Все меняется, только не имя любимой команды,
Что всегда чемпион, остается узнать, где - «всегда».
Груз надежд на победу для сборных несли мы, однако,
Уж который сезон повторяется грустный рефрен:
Все проиграно, всем, - португальцам, испанцам, словакам,
И, как латы, футболки с гербами лежат на земле.
Проиграть могут все, но позор быть безвольным без меры,
Без желанья победы, на месте бесстрастно застыв,
«Вылетает» досрочно компания миллионеров -
И выходит из лайнера с трапа, глаза опустив.
А потом, лицезрев итальянцев счастливые лица,
Из Варшавы услышим мы необычайную весть,
Что команда бездомных вчерашней имперской столицы
Защитила футбольную мачехи - родины честь.
Может статься, так надо - чтоб сердце в азарте забилось -
Не с деньгами мешок, но бездомных ночей колотье:
Вот вам сборная нищих несломленных новой России,
По утрам на помойках сбирающих крохи ее.
Их, с тележкой бредущих в руках, незаметных и сирых,
Не глядящих на нас, небездомных еще, и чужих,
Голодающих пасынков совесть забывшей России,
Продающей на Запад останки собратьев своих.
Имена их и в церкви не будут записаны в святцы,
Нет родных, кто бы мог после смерти пропеть «упокой»,
Без крестов похоронят на кладбище, как святотатцев,
И о них кроме Бога никто не заплачет, никто.
Человеческий Сын тоже бомж и сказал в Галилее,
Исцелив от недугов пришедших спасенья просить,
Что имеют пристанище птицы и дикие звери,
Только Он не имеет жилища главу преклонить.
Покажите глаза победителей - добрые ль, злые?
Расскажите про всех, назовите теперь имена,
Что играли им там перед матчами, гимны какие? -
Может быть, будет стыдно кому-то - конечно, не нам.
Пусть история чудная будет закончена просто:
Неожиданный гость, без охраны, - в ночлежке, в ночи –
Президент, губернатор, а, может, небесный апостол
Тихо молвит «спасибо» и вручит от дома ключи.
В.Х.М.
Это только игра, но любого сильней приворота -
Вдруг обрушится мир и откликнутся колокола -
Барселона в восторге: в осаде чужие ворота,
А в Мадриде рыдают: «Реал» пропустил три гола….
Это та же игра, что в далекие детские годы:
Ни забот, ни печалей, лишь были б друзья, пусть ворчат,
Как вернемся домой, и была безгранична свобода
Пустырей, где четыре лежат по краям кирпича.
Мы с трибуны в дни матчей теперь принимаем парады,
Под бравурную музыку нам улыбнется судьба,
Все меняется, только не имя любимой команды,
Что всегда чемпион, остается узнать, где - «всегда».
Груз надежд на победу для сборных несли мы, однако,
Уж который сезон повторяется грустный рефрен:
Все проиграно, всем, - португальцам, испанцам, словакам,
И, как латы, футболки с гербами лежат на земле.
Проиграть могут все, но позор быть безвольным без меры,
Без желанья победы, на месте бесстрастно застыв,
«Вылетает» досрочно компания миллионеров -
И выходит из лайнера с трапа, глаза опустив.
А потом, лицезрев итальянцев счастливые лица,
Из Варшавы услышим мы необычайную весть,
Что команда бездомных вчерашней имперской столицы
Защитила футбольную мачехи - родины честь.
Может статься, так надо - чтоб сердце в азарте забилось -
Не с деньгами мешок, но бездомных ночей колотье:
Вот вам сборная нищих несломленных новой России,
По утрам на помойках сбирающих крохи ее.
Их, с тележкой бредущих в руках, незаметных и сирых,
Не глядящих на нас, небездомных еще, и чужих,
Голодающих пасынков совесть забывшей России,
Продающей на Запад останки собратьев своих.
Имена их и в церкви не будут записаны в святцы,
Нет родных, кто бы мог после смерти пропеть «упокой»,
Без крестов похоронят на кладбище, как святотатцев,
И о них кроме Бога никто не заплачет, никто.
Человеческий Сын тоже бомж и сказал в Галилее,
Исцелив от недугов пришедших спасенья просить,
Что имеют пристанище птицы и дикие звери,
Только Он не имеет жилища главу преклонить.
Покажите глаза победителей - добрые ль, злые?
Расскажите про всех, назовите теперь имена,
Что играли им там перед матчами, гимны какие? -
Может быть, будет стыдно кому-то - конечно, не нам.
Пусть история чудная будет закончена просто:
Неожиданный гость, без охраны, - в ночлежке, в ночи –
Президент, губернатор, а, может, небесный апостол
Тихо молвит «спасибо» и вручит от дома ключи.
В.Х.М.